Uma à moda antiga

Pois é, patroa fora, dia santo na casa. Ou traduzindo, a namorada foi passear, eu fui para os copos com um amigo.
É sempre perigoso quando nos oferecem vodka. Foi o que aconteceu na sexta-feira passada. Os pormenores são vagos. Lembro-me de estar em casa do meu amigo, que o vodka (polaco, mas não Zubrovka) era bom, lembro-me (mal) dele sair de casa comigo, lembro-me (muito parcialmente) de lutar com o meu cartão multibanco dentro de um bar, lembro-me (quase nada) de uma animada conversa com um tipo que nunca tinha visto mais gordo no meio da rua e mais nada.
Acordei no sofá, nú e com os óculos. Brilhante.
Vítimas:
- Um belo sábado em que tinha ideia de ir trocar a carta de condução por uma suiça, limpar a casa, ir a um churrasco pelas seis da tarde. Não troquei, não limpei, não churrasquei. Fiquei a vegetar em frente ao sofá;
- O meu livro. Todo o dinheiro que tinha, os cartões, o telemóvel, estava tudo espalhado pela sala quando acordei. Mas o livro que estava a ler desapareceu. Assim, se alguém sabe como acaba "Barroco Tropical" de um angolano chamado Agualusa, por favor cheguem-se à frente, porque eu decerto não vou comprar o livro outra vez (até porque nem sequer estava a gostar assim tanto).